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Die Faust eines wütenden Gottes – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Die Faust eines wütenden Gottes

Von William King

Die Gebäude um ihn herum pulsierten. Riesige Kristalltürme wechselten flackernd die Farbe, von Rosa zu Orange zu Limettengrün, und sahen einen Augenblick lang normalem Gestein täuschend ähnlich, bis ihr kaleidoskopisches Schimmern von vorne begann. Der wechselhafte Glanz verwandelte die Unterseite der roten Sturmwolken Aqshys in etwas Unheilvolleres.

Balthus hatte nur einen Moment Zeit, das zu bemerken, nachdem er sich des blauen Grauens mit seiner Klinge entledigt hatte. In einem Schauer magischer Funken zerbarst die Kreatur, die letzte ihrer abscheulichen Art, die in diesem Kampf fiel. Erleichterung erfüllte ihn. Egal wie oft er diesen Chaoskreaturen auf dem Schlachtfeld begegnete, er befürchtete stets, dass sie sich unendlich teilen und vermehren würden.

Er fragte sich, ob das unnatürliche Licht der Stadt noch einem anderen Zweck diente, als die Augen zu verwirren und die Gedanken abschweifen zu lassen, bis er erkannte, dass das für Anhänger des Tzeentch wahrscheinlich genügte.

Donner grollte. Ein Blitz zerriss den Himmel und traf einen Turm in der Nähe. Die Lichter erloschen, wo er einschlug, und die Farben gefroren, als Sigmars Zorn vom Himmel kam. Auf den Dächern und Zinnen verdichteten sich die Blitze zu Balthus’ Ewig Sturmgeborenen in wuchtigen Rüstungen. Aus dem Sturm schien eine Richtereinheit geboren zu werden. Mit ihren Himmelsschlagbogen verschossen sie krachend Geschosse, beharkten die näherkommende Welle der Akolythen von oben und der Seite und zerschmetterten sie mit Sigmars gefesselten Blitzen.

Die Chaosanbeter fielen und ihnen folgten Tzangoore – gehörnte Tiermenschen mit Schnäbeln, die heulend und kreischend mit massiven Klingen in der Hand auf sie zustürmten. Und doch stellten sich immer weniger dem Zorn der Sturmgeborenen. War es möglich, dass ihnen endlich der Nachschub ausging?

Balthus bedeutete seinen Männern, ihm zu folgen, und deutete mit der von Blitzen erhellten Spitze seines Schwerts unter sich auf die mächtigsten Feinde. Einen Augenblick lang hatte er das Gefühl, das alles schon einmal gesehen zu haben. Er hatte die Geste seit seiner Neuschmiedung einige Male vollführt, doch es fühlte sich immer wie das tausendste Mal an, als würde er etwas aus einem früheren Leben wiederholen.

Er stürmte voran und unter seinen gepanzerten Stiefeln verwandelten sich die Kristalle in Staub. Sie setzten den Geruch von Weihrauch frei, der anfangs angenehm war, allerdings einen widerlichen Nachgeschmack hatte – er assoziierte den Geruch mit den Kultisten des Wandlers der Wege und ihren hexerischen Ritualen.

»Vorwärts, Brüder! Wir sind fast da. Noch ein letzter Vorstoß!«

Die Befreier reagierten auf den Ruf ihres Ersten mit kehligen Kriegsschreien. »Für Sigmar! Für den Ewigen Sturm!« Sie stürmten entschlossen auf die dämonische Horde zu, um sich für die Versklavung ihrer Reiche und den Tod ihrer Angehörigen zu rächen.

Bald war es soweit. Dies war die letzte der neun großen Festungen Azumbards. In den letzten acht Monaten waren die anderen nacheinander der Wut von Sigmars Anhängern zum Opfer gefallen. Sie hatten ihre hexerische Verteidigung zerstört, die fanatischen Bewohner erschlagen und ihre Seelen der ewigen Verdammnis übergeben. Jetzt lag die letzte Zitadelle vor ihnen. Sie hatte am längsten standgehalten; ihr Zugang war mit Fallen übersät, ihre Mauern schier unüberwindlich und von den mit Magie durchwirkten Steinen verstärkt.

Es hatte Zeiten gegeben, in denen Balthus beinahe verzweifelt wäre. Beinahe. Sie hatten um jeden einzelnen Schritt gekämpft. Stück für Stück hatten sie das Umland eingenommen. Endlich schien der Sieg in Reichweite. Sie würden diesen Ort vom Makel des Chaos reinigen, läutern und befreien.

Seine Schritte wurden ausgreifender, damit sich kein Krieger seines Banners vor ihm in den Nahkampf stürzen konnte. Er sprang über eine niedrige Kristallmauer und zielte auf das abscheuliche, vogelartige Gesicht eines Tzangoors. Balthus’ Klinge beschrieb einen Bogen, spaltete seinen Schädel und verteilte die Hirnmasse auf den umstehenden Kultisten.

Er stürmte durch die Ränge der Arkaniten, tötete eine Handvoll, während ihre Waffen von seiner Rüstung abprallten und jede Klinge das schwere Sigmarit dröhnend nachhallen ließ.

Er kämpfte sich den Weg zu einem offenen Platz frei, der von Verteidigungstürmen flankiert war. Wieder erinnerte ihn der Ort an etwas, das er schon einmal gesehen hatte. Er hatte das Gefühl, schon einmal hier gewesen zu sein, doch er wusste nicht warum.

Vielleicht war es die Resonanz der unbegreiflichen Hexerei der Anhänger des Tzeentch. Sie wirkten oft seltsame Zauber, dessen Zweck kein gesunder Verstand begreifen konnte. In den langen Monaten des Kämpfens hatte Balthus gelegentlich auf mysteriöse Weise die Schreie seiner Gegner sehen und ihre Kampfrufe in seinen Knochen spüren können. Natürlich hatte Sigmar ihn beschützt und er hatte derartige Aussetzer schnell wieder verwunden. Vielleicht war das nur ein ähnlicher Effekt.

Seine Befreier kämpften sich an Balthus’ Seite und bildeten eine enge Formation.

»Sie sind auf dem Rückzug, Erster Befreier!« Tulius’ Ruf schallte über den Schlachtlärm. Balthus hörte die Zuversicht in seiner Stimme und das Gefühl des unausweichlichen Sieges. Heute würden sie gewinnen! Heute würde dieser verfluchte Ort endlich fallen!

Balthus schob den Gedanken beiseite. Der Sieg war erst gewiss, wenn der letzte Feind gefallen oder vom Schlachtfeld geflohen war. Sie durften nichts für selbstverständlich nehmen, besonders nicht hier und jetzt. Der Kriegsherr, der den Turm gehalten hatte, hatte sich als äußerst gerissener Feind und zäher Verteidiger erwiesen. Zu oft hatten sie im letzten Monat Kameraden verloren, wenn der Sieg sicher schien. Sie hatten Fallen ausgelöst, waren in Hinterhalte geraten und zerstörerische Zauber hatten den Sieg ihren Händen entrissen.

»Vielleicht ist ihnen endlich die Verstärkung ausgegangen«, sagte Pindar. Er stieg auf goldenen Flügeln herab, um sich seinen Freunden im Auge dieses Sigmaritsturms anzuschließen. Der Sturmengel klang gelassen, als wäre er in der letzten Stunde über ruhiges Farmland geflogen und nicht über das Schlachtfeld vor der Zitadelle des größten Feindes der Menschheit. Der Sturmrufspeer in seiner Hand signalisierte Kampfbereitschaft.

»Darauf würde ich nicht wetten«, sagte Balthus. »Scheinbar können sie immer noch mehr beschwören.«

»Kein Hexer hat unerschöpfliche Energiereserven, keine Zitadelle hat eine unendliche Anzahl an Wächtern«, sagte Tulius.

»Bei dieser fühlt es sich allerdings so an«, sagte Balthus und wunderte sich über seine Mutlosigkeit. Vielleicht lag ein subtiler, demoralisierender Zauber in der Luft. Er sollte nicht so empfinden, während seine Kameraden siegessicher strahlten.

»Da, der Turmbrecher. Sein Tag ist endlich gekommen«, verkündete Tulius. Balthus warf einen Blick zurück und sah den großen Rammbock, der von einhundert Sturmgeborenen getragen wurde. Blitze tanzten auf seiner Spitze. »Wir bereiten ihnen den Weg. Kein Geweihter wird die Glorreichen Ritter durch das Letzte Tor Azumbards schlagen!«

Sie stürmten vor dem arkanen Belagerungsgerät voran, schlugen die letzten Tiermenschen nieder und machten einen roten Weg des Verderbens zum pulsierenden Tor der Zitadelle frei. Das einäugige Symbol Tzeentchs loderte wie eine Sonne auf dem Kristallbogen. Die schweren, regelmäßigen Schritte der Träger kündigten ihre Ankunft an. Balthus blickte auf und fürchtete heißes Öl, Kristalllava oder gefährliche Zauber zu entdecken, doch er sah nur wenige Verteidiger, die verzweifelt Wurfgeschosse abfeuerten.

»Alle zugleich«, rief Sakristaningenieur Sextus, der am Kopf des Rammbocks positioniert war. Der Turmbrecher schwang vor und traf das Tor. Der darauf folgende Blitzschlag blendete Balthus. Als sich seine Sicht klärte, sah er, dass das Tor noch stand. Die Luft stank nach Ozon und Weihrauch.

»Alle zugleich«, rief Sextus. Erneut stieß der Turmbrecher krachend gegen das Portal. Dieses Mal war der Blitz so hell, dass Balthus mehr als eine vorübergehende Blindheit befürchtete. Es dauerte länger, bis er wieder sehen konnte. Das Tor hatte nachgegeben und der Kristall war von Rissen durchzogen, in denen ein Feuer loderte.

»Alle zugleich, Brüder!« Der Donner war ohrenbetäubend und die grellen Blitze schienen das Ende der Welt einzuläuten. Die Erde bebte und die Türme schwankten. Balthus hörte ein Splittern und das Echo Tausender Glöckchen. Als er die Augen öffnete, war das Tor verschwunden, als hätte es nie existiert.

»Ich habe es ja gesagt«, sagte Tulius.

Pindar schwebte bereits in den Tunnel. Balthus eilte ihm hinterher, ließ den Blick nach links und rechts schweifen, auf der Suche nach Schießscharten, Fallenrunen oder Torbögen, durch die ihre Feinde in den Raum strömten. Kein Widerstand erwartete sie, als sie einen riesigen, unheimlich stillen Innenhof betraten.

Geradeaus befand sich ein weiteres Torhaus, allerdings ohne Tür. Es gähnte vor ihnen wie das Tor zum Reich des Todes. Balthus gefiel die Sache immer weniger.

Er ging voraus und die Krieger seines Banners strömten wie eine Welle an ihm vorbei auf den klaffenden Eingang zu. Hinter sich hörte er den Gleichtakt der Schritte, als die Träger des Turmbrechers herankamen, obwohl es vor ihnen kein Tor zum Aufbrechen gab. Er wollte seinen Gefährten Einhalt gebieten. Die Nackenhaare stellten sich ihm auf, doch seine Kameraden hatten sich in Siegesjubel verloren, nachdem sie ihr langerwartetes Ziel erreicht und die letzte Zitadelle eingenommen hatten. Sie stürzten sich auf der Suche nach Feinden Hals über Kopf in den Innenhof.

Sollten sie das tun? War der Angriff der Kultisten lediglich ein letzter, verzweifelter Versuch gewesen, ihre Feinde mit in den Tod zu reißen? Balthus hielt es für unwahrscheinlich. Ihre Feinde hatten bisher nichts als kühles Kalkül und absolute Entschlossenheit bewiesen. Er glaubte kaum, dass sie sich in ihren letzten Stunden in gedankenlose Berserker verwandelt hatten.

Warum nicht? flüsterte eine Stimme in seinem Kopf. Tzeentch ist der Meister der Veränderung. Er fragte sich, ob der Gedanke von ihm stammte, oder ob ihn die wohlriechende Brise und die schimmernde Luft in seinen Kopf gepflanzt hatten.

Wohlriechende Brise? Schimmernde Luft? Seine Soldaten sahen sich verwirrt um. Waren auch sie zum Opfer raffinierter Hexerei geworden? Er umklammerte das Amulett auf seiner Brust und die Verwirrung ließ nach, als ihn die kühle, reine Macht Sigmars durchströmte.

Hinter sich hörte er Glöckchen klingeln und etwas, dass sich anhörte wie ein heruntergelassenes Fallgitter. Er sah, dass die kürzlich durch den Turmbrecher zerstörte Tür wieder intakt war. Ihr Rückweg war blockiert. Ein hohes Horn ertönte. Farben bildeten wirbelnd Mandalas in der Luft und spuckten springende Dämonen aus. Aus den Türmen rund um den Innenhof kamen Horden von Akolythen.

»Zu mir«, rief Balthus und sammelte seine Männer zu einem Schildwall, den die Chaoshorden nicht durchbrechen konnten. Er wusste, dass es nicht genug war. Es waren zu viele Feinde und sie waren von ihren eigenen Verbündeten abgeschnitten. Für jeden gefallenen Kultisten zog ein neuer ins Feld. Wenn ein Sturmgeborener starb, löste er sich in Blitze auf und kehrte zu Sigmar und in den Sturm zurück.

Balthus kämpfte, bis er auf einem Haufen aus Kultistenleichen stand. Aus der Ferne hörte er eine Frauenstimme rufen: »Tötet sie nicht alle. Einen will ich lebend für meine Experimente.«

Etwas schmetterte krachend gegen seinen Kopf. Funken blitzten vor Balthus’ Augen auf. Er drehte sich, um nach seinem Angreifer zu schlagen, und ein weiterer Stoß traf seinen Schädel von hinten. Er stolperte und alles um ihn wurde dunkel.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2020 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2020 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Fist of an Angry God.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Nuala Kinrade & Roman Tishenin.

Die Faust eines wütenden Gottes © Copyright Games Workshop Limited 2020. Die Faust eines wütenden Gottes, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-474-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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